Je ne suis pas perdu pour toi : je suis seulement à l'écart de ce qui te ressemble, dans les hautes mers, là où l'oiseau nommé Crève-Coeur pousse son cri qui élève les pommeaux de glace dont les astres du jour sont la garde brisée.
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Ces mots qui sèchent dans le pré forment une lampe que je ne laisserai pas mourir faute du verre de mes bras levés vers le ciel.
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« Qui es-tu ?
- Un des élancements de la lyre mortelle qui vibre et bord des capitales. Pardonne-moi le mal que je te ferai. »
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Nous fîmes l’amour longtemps, à la façon des craquements qui se produisent dans les meubles. Nous fîmes l’amour comme le soleil bat, comme les cercueils se ferment, comme le silence appelle, comme la nuit brille. Et dans nos yeux qui n’étaient jamais ouverts en même temps ne débattaient rien que nos sorts le plus purs.
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L'amour sera. Nous réduirons l'art à sa plus simple expression, qui est l'amour.
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